北方的天很冷，铜雀台很高。
干燥的空气吹皱了我的霓裳，狂妄的风沙迷住了我的眼；已经看不见江南了，铜雀楼的花园离开满的都是艳艳的牡丹，而非我们院中的荷。
我是你的发妻，但已不是你的爱人。
猎鹰划过天空，留下长长的轨迹，象是天空哭过的泪痕。
再深一点，又似你高耸的眉宇？相隔了十年，只在梦中相见的眉宇。
我还活着，这是为了你的那一句话：
活着，为了我。
还有，对不起……
对不起。
到最后我才明白，我不该去踏春，因为爱已经在湖畔被风吹走了；犹如那株杨柳，没有了泥土，只剩下时间让它慢慢的枯萎。
你爱的一直只有你自己；而我，只是你最心爱的藏品，犹如那把鱼肠短剑般。
我讨厌北方，讨厌铜雀楼里朱红色的墙，它让我想起了你嘴角的血，想起了你最后的一语：既生瑜，何生亮。
真实可惜，你没有把最后一句的权利留给你的妻子我。
我只是你最心爱的藏品，你的剑。
那么我呢？我有没有真的爱过你?也许有，也许没有。
也许我和你一样，只是把你当作我独有的藏品罢了。
十年之后，我站在铜雀楼面南的围栏上，穿着这条一生只能穿一次的罗纱裙，飞扬的裙角映着东方刚出生的朝阳，仿佛沾染了你嘴角的血迹，又似你我成婚时那对红烛。
柳絮随风飘尽了，散开了。
玄武湖里的荷叶也快绿了，迎着晨风，我和北飞的燕儿一起在空中舞蹈，一笑一回眸，一舞弄倾城，在落地之前，我向你要求最后一个愿望：希望这次我们能一同携手出游，
这次真的用心来爱你：
执子之手，与子携老……
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